[Давай?]

Давай представим, что ты борщ. Нет, ты кастрюля борща. Само пополняющаяся. Одинаковой температуры. Консистенции. И объем тоже одинаковый. И тарелка с ложкой все время одни и те же.

Представим?

Тогда поехали дальше.

И вот ты ешь, вернее, я его ем. Ем, ем и ем. Год, два ем, три, четыре, пять. Не хочешь - ешь. Тошнит - все равно ешь, ибо голодным ходить не будешь. Хочешь уже отставить кастрюлю - и все равно же ешь, ибо рука-то уже привыкла и по инерции очередная ложка отправляется в рот.

И вот, когда привыкаешь, проносится так украдкой и исподтишка мысль о котлете. Такой маленькой диетической котлетке. Ты останавливаешься, аж рука с ложкой замирает у самого рта, глаза так расширяются, и думаешь, что это? Нет, быть не может, вот же МОЙ борщ, мне другого не надо, где я еще возьму такой. И ложка супа-таки попадает в рот. Но уже челюсти работают медленней и глотаешь как-то трудновато.
А котлетка потом начинает приходить во снах, робко так, ненавязчиво. Потом случайно видишь, как кто-то рядом за столом уминает котлетищу просто, а ты все со своим борщом, уже не таким привлекательным и вкусным.
И вот отставила я свою тарелку, ушла покурить, а какая-то дрянь как-то подозрительно косится на нее, затушила сигарету, рванула обратно к тарелке, схватила на лету ложку, села на задницу. О, все. Теперь все как надо. По-старому. И борщ вроде бы сегодня ничего.
Проходит время, ты уже как-то отпустил ту котлету, забылось. И борщ все время рядом. Нормально, жить можно.
Но тут вдруг, с утра проснувшись и выйдя на кухню, ты понимаешь, что на завтрак съел бы пиццу. Мысль уже не удивляет эта. Ого, а на обед можно было бы и суши заказать, а вечером селедочка с картошечкой могли бы быть...
Все. Вот это и называется началом конца.
Потому что из страха или из попытки оправдать себя, такого(ую) замечательного(ую) и правильного(ую), ты думаешь, а почему таким мыслям не придти в голову? У кого-то же постоянное разнообразие в меню. А кто-то нашел уже свои макароны по-флотски и ест не первый год их с удовольствием, потому что это единственное любимое блюдо. А тебе на борщ даже смотреть не хочется временами.
Ты оставляешь борщ и подходишь к шведскому столу...

А была бы кастрюля не цельная металлическая, а с деревянными ручками, или иногда тарелка другого цвета, или просто количество борща разным, чтобы когда мало, съесть его было приятней, а можно ведь и фасоли добавить иногда, и поперчить по-разному, был бы он только снятым с плиты или уже поостывшим, да и ложки могли быть разные... И было бы хотя бы чуть меньше так мною нелюбимой капусты...

Но борщ был тот же. Всегда.

А впереди шведский стол и возможность найти свое любимое блюдо.

[...А если борщ был или станет моим любимым блюдом, а тебя-то уже будет есть кто-то другой и нежно приобнимать за кастрюлю..?]

Вот и представили, да?

P.s. Не имеет никакого отношения к моей жизни.